crayons

mal día para pescar

baleada hondureña

la magia de las palabras.

av chapul

a Irmita la corrieron. le dijeron que ya no le podían pagar, que no era bronca de ellos sino de otros, luego le dijeron que se llevara sus cosas. ella pensó que al final había estado bien eso de ser una desapegada y no haber llenado su lugar con tonterías que ahora tendría que estar cargando en la vuelta a casa. la verdad es que tampoco le importó mucho, no se sintió mal. quizás lo que le jodió un poco fue que la nueva tuviera medias satinadas, para ella eso es trampa, nadie puede tener de forma natural esa sutileza en las piernas. pero bueno, el mundo no se acaba y ya encontrará algo, por lo menos eso es lo que va pensando en la vuelta a casa, en ese momento muerto que es la vuelta a casa. de pronto un recuerdo como chispa la levanta, se acuerda de la botella de barcardi en la alacena, la que quedó del domingo.

a veces lloro

ricky martin en silencio

el coche está cruzando el puente.

ricky baja un poco la ventana, siente la brisa, respira hondo. es algo como entre sal y el olor que tienen los bares cuando todavía es de día.

ricky respira de nuevo, esta vez suspirando. se frota la frente y fija la mirada en el punto más lejano, ahí donde se pierden los edificios y sólo queda esa línea indefinida que nos demarca la vida.

ricky se pierde en la imagen. piensa en su humanidad, y se siente insignificante, minúsculo. una gota en el inmenso mar que es la existencia. se detiene un poco, esto último le parece brillante, una gota, un mar...

sonríe.

porque lo valgo toujours